精彩片段
血泪入刀，刀魂初醒------------------------------------------。，是细的，斜的，像谁从天上撒了一把碎玻璃渣，不响，不急，只是往下掉。风贴着崖壁走，不碰人，也不碰树，只在石缝里打转，卷着一点灰土，一点冻僵的松针，还有一点——血。。，没陷多深，雪下是冰，冰下是岩，岩缝里还卡着半截去年的枯草，干得发脆，一碰就断。他没动，左手还垂着，袖口那根磨秃的线头，还挂着一粒雪，没化。血从七窍里渗出来，不是喷，是流，像漏了水的陶罐，顺着颧骨、鼻梁、耳后，慢慢往下淌。血没滴到地上，冻在脸上，结成薄薄一层暗红的壳，裂了，又结，再裂。，刀柄朝天，刀身没入雪中半尺。刀脊上，有东西在动。，不是霜。是纹路。暗红的，像血管，像蚯蚓，像谁用指甲在铁皮上划出来的线，一寸寸，一寸寸，往刀柄爬。它不亮，不闪，只是动。动得慢，慢得让人以为是眼花了。。，袖口裂了，领口缝过，针脚歪，线是灰的。他没动，也没说话。剑还插在腰后，剑柄朝右，没穗，没布，光秃秃的，像一根烧剩的柴。雪落在他肩上，不化，也不滑，就黏着，像冻住的泪。，看刀。。，没戴手套，指节冻得发青，指甲缝里还嵌着一点去年南边河滩的淤土，干了，裂成片，像老龟壳。他没碰刀柄，只用指腹，轻轻抚过刀脊。，停了一瞬。，又动了。。。
莫煞的拇指，停在刀脊中段。那里，有一道旧痕，浅，窄，像被什么极细的剑尖划过，早年就有，没人记得是谁留的。他指腹压上去，压得极轻，像是怕惊醒什么。
“你记得吗？”他说。
声音不高，像在问一件旧事，问一件他早就知道答案的事。
“这刀，是我用你断剑的九十九缕剑魄，混着你的血，铸了三年。”
阎烬没抬头。
血从他眼角滑下来，滴在雪地上，砸出一个小坑，坑里结了冰，像一颗小小的、发黑的纽扣。
他左手的指节，动了一下。
不是握拳，是蜷了一下，指甲抠进掌心，抠出四道白印，血没渗出来，冻住了。
莫煞没等他答。
他把刀***。
刀离雪的瞬间，刀鞘里“咔”地一声，像冰裂。刀鞘是黑铁打的，没雕花，没包铜，就一截铁筒，内壁有三道刻痕，深浅不一，是当年阎烬用剑尖刻的——第一道，是他十岁那年，第一次握剑；第二道，是他十五岁，第一次**；第三道，是他十七岁，亲手把断剑埋进地里。
刀一离鞘，血纹就爬得快了。
从刀脊，爬到刀柄，再爬到握柄的地方，那里，有一圈旧皮绳，早磨得发白，绳结上还沾着一点干透的血痂，是阎烬的。
刀身轻颤。
不是震，是抖。像一个人，刚从梦里醒来，还没分清是醒是睡，肌肉先动了。
然后，它响了。
不是刀鸣，不是风啸。
是低语。
极轻，极哑，像从地底传上来的一声叹息，带着血气，带着寒意，带着三十年前，剑冢里那口铜钟被敲碎时的余音。
“莫……煞……”
两个字。
不是人声。
是刀在说。
莫煞笑了。
没出声，嘴角往上提了一点，像想起什么极旧的笑话，笑完又觉得没意思，就收了。
他把刀递到阎烬面前。
刀尖朝下，刀柄朝他。
“现在，”他说，“你敢不敢，用这刀，斩我？”
阎烬没接。
他还是跪着，头低着，血从下巴滴下来，滴在雪上，滴在刀柄上，滴在莫煞的指节上。
莫煞没擦。
他站着，等。
雪落在他睫毛上，不化。
风从两人中间过，卷起一点灰土，落在莫煞左脚的靴尖上。那靴子，鞋底裂了，缝过三次，线是麻的，灰的，结得死紧，像绑着什么不肯松的东西。
阎烬终于抬了眼。
眼睛是红的，不是血，是熬出来的，眼白里全是血丝，像蛛网，密密麻麻，网住瞳孔。
他看莫煞。
看了很久。
久到雪又落了三层，久到他左袖口那粒雪，终于化了，水痕顺着指节，滴在刀柄上，和血混在一起。
他没说话。
他伸出手。
不是去接刀。
是去摸刀身。
指尖碰到刀脊，血纹立刻缠上来，像蛇，像藤，像活过来的旧伤疤，顺着他的指节往上爬，爬过虎口，爬过手腕，爬进袖口。
他没躲。
血纹进袖口的瞬间，他袖子里的旧绷带，裂了。
不是被扯开的，是自己裂的。绷带是麻布，灰的，沾着干血，缠了三年，没换过。裂开时，发出极轻的“嘶”一声，像布被火燎了，没烟，没味，只是断了。
血纹继续往上爬，爬到他小臂，皮肤下，有东西在动。
不是血管。
是剑魄。
九十九缕，藏在他经脉里，藏了七年，藏在每一次握刀、每一次出招、每一次夜里疼醒的喘息里。
它们在动。
不是乱动。
是认路。
认莫煞的路。
阎烬的呼吸，停了。
他低头，看自己手臂。
皮肤下，有光。
不是光。
是影。
九十九道细影，像针，像线，像被风刮断的蛛丝，在皮下游走，顺着血纹，往刀里钻。
刀身，开始发烫。
不是热，是暖。像一块刚从怀里掏出来的石头，还带着体温。
莫煞的指尖，还沾着阎烬的血。
他没擦。
他看着阎烬的胳膊，看着那些影子钻进刀里，看着刀脊上的血纹，渐渐连成一片，像一张脸。
一张模糊的脸。
像阎烬。
又不像。
像他七岁那年，跪在剑冢前，哭得鼻涕眼泪糊了一脸，莫煞蹲下来，用袖子给他擦，说：“哭什么，剑不是用来哭的。”
那时，刀还没铸。
断剑，还埋在雪里。
阎烬忽然开口。
声音哑得像砂纸磨铁。
“你……为什么……不让我死？”
莫煞没答。
他低头，看自己左手。
左手无名指，缺了半截。
是那年，他亲手斩的。
为了不让阎烬的剑魄，被剑宗抽走。
他没说话。
风又来了。
卷着雪，卷着灰土，卷着一点从崖下飘上来的、腐烂的松枝味。
他转身，走了两步。
没回头。
“你若真想死，”他说，“那年就该死在剑冢。”
雪落在他白袍上，落了三层。
他没抖。
阎烬没动。
他还是跪着，刀还握在手里，刀身的血纹，已经爬满了整柄刀，连刀柄的旧皮绳，都染成了暗红。
刀，不冷了。
它在呼吸。
和阎烬的呼吸，一模一样。
一慢，一快，一停，一续。
像心跳。
莫煞走到崖边，停了。
他没看阎烬。
他伸手，从腰后，把那柄剑，拔了出来。
剑身灰得像烧过的木炭，刃口缺了两处，像是被谁用石头磕过。
他低头，看剑。
剑身上，有裂痕。
不是新裂的。
是旧的。
一道，两道，三道……七道。
每一道，都对应着阎烬当年练剑时，被他一剑震断的筋脉。
他抬手，把剑，轻轻放在雪地上。
剑尖朝下，**雪里。
雪没化。
剑没动。
他转身，朝山下走。
脚步很轻，像怕踩碎什么。
雪落在他肩上，落在他发上，落在他裂开的靴尖上。
他没回头。
阎烬也没动。
他低头，看刀。
刀身上的血纹，已经连成一片，像一张脸。
一张闭着眼的脸。
他忽然觉得，那不是刀魂。
那是他自己。
是那个七岁跪在剑冢前，哭着说“我愿一生为剑而死”的孩子。
是那个十五岁，用剑刺穿敌人喉咙，却在夜里**到天亮的孩子。
是那个十七岁，亲手把断剑埋进雪里，说“从此再不碰剑”的孩子。
刀，替他活着。
刀，替他记得。
他忽然笑了。
没声音。
嘴角往上扯了一下，像被风吹的。
然后，他站了起来。
膝盖没响。
雪没溅。
他握紧刀柄。
刀身，轻轻一颤。
血纹，亮了一瞬。
像睁了眼。
他转身，朝莫煞的背影，走了一步。
雪地上，留下一个脚印。
脚印里，有血。
血没冻住。
还在往下渗。
渗进雪里，渗进土里，渗进地底，渗进那柄被埋了七年的断剑里。
断剑，埋在崖下三十步。
半埋在雪中，边角磨得圆了。
是当年阎烬坐过的地方。
现在，没人坐了。
风，还在吹。
雪，还在下。
莫煞的白袍，已经走到崖边拐角，快看不见了。
阎烬没追。
他低头，看刀。
刀身，又低语了一声。
这次，不是叫莫煞。
是叫他。
“……烬。”
他闭了眼。
再睁开时，眼里没疯，没血，没泪。
只有一片灰。
他抬脚，朝莫煞的方向，走。
一步。
两步。
三步。
雪在他脚下，发出极轻的“咯吱”声。
像踩碎了什么。
不是雪。
是记忆。
他走过那块石头。
半埋在雪里，边角磨得圆了。
是当年他坐过的地方。
现在，石头上，落了一片灰。
不是雪灰。
是纸灰。
一小片，指甲盖大小，黑的，卷着边。
他没捡。
他继续走。
莫煞站在坡下，没回头。
他背对着他，白袍子上，落了厚厚一层雪。
像披了件素衣。
阎烬走到他身后，三步。
站定。
没说话。
刀，垂在身侧。
血纹，还在动。
莫煞终于开口。
声音很轻，像怕惊了雪。
“你记得，那年，我教你第一式，叫什么？”
阎烬没答。
他低头，看刀。
刀身，映出他模糊的影子。
影子旁边，还有一道影子。
是莫煞的。
莫煞没等他答。
他抬起手，指了指坡下。
“那条路，通剑宗。”
“你若想斩，现在走，还来得及。”
阎烬没动。
他抬眼，看莫煞的后颈。
那里，有一道旧疤。
是当年，他用断剑，刺的。
没刺死。
只刺进半寸。
血流了一地。
莫煞没叫，没躲。
他只是转过身，把剑递给他，说：“你若真想杀我，就用这把剑。”
那时，剑还没断。
现在，剑断了。
人，也废了。
阎烬忽然说：“你左肩，还疼吗？”
莫煞一怔。
没回头。
“哪一年？”他问。
“你替我挡那一剑，”阎烬说，“剑宗的‘断魂针’。”
莫煞沉默。
雪落在他肩上，积了半寸。
他轻轻吸了口气。
“不疼了。”
“什么时候不疼的？”
“你把刀铸成那天。”
阎烬没再问。
他抬手，把刀，举到胸前。
刀身，血纹如脉，微微跳动。
他盯着刀。
刀也盯着他。
像两个，活了太久的人，终于认出了彼此。
他忽然说：“你骗我。”
莫煞没动。
“你说，剑是留痕的。”
“可你留的痕，全是血。”
莫煞终于转过身。
他看着阎烬。
眼睛还是那双，黑，深，没波纹。
左眼角的疤，像被火燎过的纸。
他没说话。
他只是，把左手，抬了起来。
无名指，缺了半截。
他用剩下的半截，轻轻碰了碰刀身。
血纹，一颤。
然后，缓缓退了。
退进刀里。
刀，又变回黑得发紫的样子。
冷。
静。
像从未活过。
莫煞说：“我骗你，是因为你信。”
阎烬没答。
他低头，看刀。
刀柄上，那圈旧皮绳，裂了。
裂口里，露出一点东西。
不是金属。
不是骨头。
是一小截灰线。
像缝衣的线。
灰的。
和莫煞袍子上的线，一模一样。
阎烬伸手，把那截线，轻轻抽了出来。
线头，还连着刀柄。
他没扯断。
他只是，把它，缠在了自己左手的无名指上。
缠了三圈。
打了个死结。
然后，他抬头，看莫煞。
“你走吧。”
莫煞没动。
“你不杀我？”
“我杀不了你。”
“为什么？”
“因为你，已经死了。”
莫煞笑了。
这次，笑出了声。
很轻。
像风穿过枯枝。
“那你呢？”
阎烬低头，看刀。
刀，没响。
没动。
没说话。
他轻声说：
“我还没活够。”
风，从两人中间过。
卷起一片纸灰，落在莫煞的靴尖上。
他没抖。
阎烬也没动。
雪，还在下。
崖下，三十步。
那块石头，边角磨得圆了。
石头上，落了一片灰。
灰里，有一行极淡的字。
是用剑尖刻的。
字迹浅，被雪盖了七次，又被风刮了七次。
现在，只剩半句。
“……剑不是**的，是留痕的。”
剩下半句，被雪埋了。
没人记得。
没人去挖。
风，又吹了一阵。
雪，落得更密了。
莫煞转身，朝山下走。
脚步很轻。
像怕踩碎什么。
阎烬站着，没动。
刀，垂在身侧。
刀柄上，那截灰线，缠在指上。
他低头，看那线。
线头，还沾着一点血。
是他的。
也是莫煞的。
他没擦。
他转身，朝相反的方向，走。
雪地上，留下两行脚印。
一行，是莫煞的。
一行，是他的。
两行，离得很近。
像并肩走过的路。
但，没重叠。
雪，落下来。
盖住了脚印。
盖住了血。
盖住了灰。
盖住了那截线。
盖住了那句没说完的话。
风，还在吹。
不歇。
不急。
只是贴着崖壁走。
像怕惊动什么。
莫煞的拇指，停在刀脊中段。那里，有一道旧痕，浅，窄，像被什么极细的剑尖划过，早年就有，没人记得是谁留的。他指腹压上去，压得极轻，像是怕惊醒什么。
“你记得吗？”他说。
声音不高，像在问一件旧事，问一件他早就知道答案的事。
“这刀，是我用你断剑的九十九缕剑魄，混着你的血，铸了三年。”
阎烬没抬头。
血从他眼角滑下来，滴在雪地上，砸出一个小坑，坑里结了冰，像一颗小小的、发黑的纽扣。
他左手的指节，动了一下。
不是握拳，是蜷了一下，指甲抠进掌心，抠出四道白印，血没渗出来，冻住了。
莫煞没等他答。
他把刀***。
刀离雪的瞬间，刀鞘里“咔”地一声，像冰裂。刀鞘是黑铁打的，没雕花，没包铜，就一截铁筒，内壁有三道刻痕，深浅不一，是当年阎烬用剑尖刻的——第一道，是他十岁那年，第一次握剑；第二道，是他十五岁，第一次**；第三道，是他十七岁，亲手把断剑埋进地里。
刀一离鞘，血纹就爬得快了。
从刀脊，爬到刀柄，再爬到握柄的地方，那里，有一圈旧皮绳，早磨得发白，绳结上还沾着一点干透的血痂，是阎烬的。
刀身轻颤。
不是震，是抖。像一个人，刚从梦里醒来，还没分清是醒是睡，肌肉先动了。
然后，它响了。
不是刀鸣，不是风啸。
是低语。
极轻，极哑，像从地底传上来的一声叹息，带着血气，带着寒意，带着三十年前，剑冢里那口铜钟被敲碎时的余音。
“莫……煞……”
两个字。
不是人声。
是刀在说。
莫煞笑了。
没出声，嘴角往上提了一点，像想起什么极旧的笑话，笑完又觉得没意思，就收了。
他把刀递到阎烬面前。
刀尖朝下，刀柄朝他。
“现在，”他说，“你敢不敢，用这刀，斩我？”
阎烬没接。
他还是跪着，头低着，血从下巴滴下来，滴在雪上，滴在刀柄上，滴在莫煞的指节上。
莫煞没擦。
他站着，等。
雪落在他睫毛上，不化。
风从两人中间过，卷起一点灰土，落在莫煞左脚的靴尖上。那靴子，鞋底裂了，缝过三次，线是麻的，灰的，结得死紧，像绑着什么不肯松的东西。
阎烬终于抬了眼。
眼睛是红的，不是血，是熬出来的，眼白里全是血丝，像蛛网，密密麻麻，网住瞳孔。
他看莫煞。
看了很久。
久到雪又落了三层，久到他左袖口那粒雪，终于化了，水痕顺着指节，滴在刀柄上，和血混在一起。
他没说话。
他伸出手。
不是去接刀。
是去摸刀身。
指尖碰到刀脊，血纹立刻缠上来，像蛇，像藤，像活过来的旧伤疤，顺着他的指节往上爬，爬过虎口，爬过手腕，爬进袖口。
他没躲。
血纹进袖口的瞬间，他袖子里的旧绷带，裂了。
不是被扯开的，是自己裂的。绷带是麻布，灰的，沾着干血，缠了三年，没换过。裂开时，发出极轻的“嘶”一声，像布被火燎了，没烟，没味，只是断了。
血纹继续往上爬，爬到他小臂，皮肤下，有东西在动。
不是血管。
是剑魄。
九十九缕，藏在他经脉里，藏了七年，藏在每一次握刀、每一次出招、每一次夜里疼醒的喘息里。
它们在动。
不是乱动。
是认路。
认莫煞的路。
阎烬的呼吸，停了。
他低头，看自己手臂。
皮肤下，有光。
不是光。
是影。
九十九道细影，像针，像线，像被风刮断的蛛丝，在皮下游走，顺着血纹，往刀里钻。
刀身，开始发烫。
不是热，是暖。像一块刚从怀里掏出来的石头，还带着体温。
莫煞的指尖，还沾着阎烬的血。
他没擦。
他看着阎烬的胳膊，看着那些影子钻进刀里，看着刀脊上的血纹，渐渐连成一片，像一张脸。
一张模糊的脸。
像阎烬。
又不像。
像他七岁那年，跪在剑冢前，哭得鼻涕眼泪糊了一脸，莫煞蹲下来，用袖子给他擦，说：“哭什么，剑不是用来哭的。”
那时，刀还没铸。
断剑，还埋在雪里。
阎烬忽然开口。
声音哑得像砂纸磨铁。
“你……为什么……不让我死？”
莫煞没答。
他低头，看自己左手。
左手无名指，缺了半截。
是那年，他亲手斩的。
为了不让阎烬的剑魄，被剑宗抽走。
他没说话。
风又来了。
卷着雪，卷着灰土，卷着一点从崖下飘上来的、腐烂的松枝味。
他转身，走了两步。
没回头。
“你若真想死，”他说，“那年就该死在剑冢。”
雪落在他白袍上，落了三层。
他没抖。
阎烬没动。
他还是跪着，刀还握在手里，刀身的血纹，已经爬满了整柄刀，连刀柄的旧皮绳，都染成了暗红。
刀，不冷了。
它在呼吸。
和阎烬的呼吸，一模一样。
一慢，一快，一停，一续。
像心跳。
莫煞走到崖边，停了。
他没看阎烬。
他伸手，从腰后，把那柄剑，拔了出来。
剑身灰得像烧过的木炭，刃口缺了两处，像是被谁用石头磕过。
他低头，看剑。
剑身上，有裂痕。
不是新裂的。
是旧的。
一道，两道，三道……七道。
每一道，都对应着阎烬当年练剑时，被他一剑震断的筋脉。
他抬手，把剑，轻轻放在雪地上。
剑尖朝下，**雪里。
雪没化。
剑没动。
他转身，朝山下走。
脚步很轻，像怕踩碎什么。
雪落在他肩上，落在他发上，落在他裂开的靴尖上。
他没回头。
阎烬也没动。
他低头，看刀。
刀身上的血纹，已经连成一片，像一张脸。
一张闭着眼的脸。
他忽然觉得，那不是刀魂。
那是他自己。
是那个七岁跪在剑冢前，哭着说“我愿一生为剑而死”的孩子。
是那个十五岁，用剑刺穿敌人喉咙，却在夜里**到天亮的孩子。
是那个十七岁，亲手把断剑埋进雪里，说“从此再不碰剑”的孩子。
刀，替他活着。
刀，替他记得。
他忽然笑了。
没声音。
嘴角往上扯了一下，像被风吹的。
然后，他站了起来。
膝盖没响。
雪没溅。
他握紧刀柄。
刀身，轻轻一颤。
血纹，亮了一瞬。
像睁了眼。
他转身，朝莫煞的背影，走了一步。
雪地上，留下一个脚印。
脚印里，有血。
血没冻住。
还在往下渗。
渗进雪里，渗进土里，渗进地底，渗进那柄被埋了七年的断剑里。
断剑，埋在崖下三十步。
半埋在雪中，边角磨得圆了。
是当年阎烬坐过的地方。
现在，没人坐了。
风，还在吹。
雪，还在下。
莫煞的白袍，已经走到崖边拐角，快看不见了。
阎烬没追。
他低头，看刀。
刀身，又低语了一声。
这次，不是叫莫煞。
是叫他。
“……烬。”
他闭了眼。
再睁开时，眼里没疯，没血，没泪。
只有一片灰。
他抬脚，朝莫煞的方向，走。
一步。
两步。
三步。
雪在他脚下，发出极轻的“咯吱”声。
像踩碎了什么。
不是雪。
是记忆。
他走过那块石头。
半埋在雪里，边角磨得圆了。
是当年他坐过的地方。
现在，石头上，落了一片灰。
不是雪灰。
是纸灰。
一小片，指甲盖大小，黑的，卷着边。
他没捡。
他继续走。
莫煞站在坡下，没回头。
他背对着他，白袍子上，落了厚厚一层雪。
像披了件素衣。
阎烬走到他身后，三步。
站定。
没说话。
刀，垂在身侧。
血纹，还在动。
莫煞终于开口。
声音很轻，像怕惊了雪。
“你记得，那年，我教你第一式，叫什么？”
阎烬没答。
他低头，看刀。
刀身，映出他模糊的影子。
影子旁边，还有一道影子。
是莫煞的。
莫煞没等他答。
他抬起手，指了指坡下。
“那条路，通剑宗。”
“你若想斩，现在走，还来得及。”
阎烬没动。
他抬眼，看莫煞的后颈。
那里，有一道旧疤。
是当年，他用断剑，刺的。
没刺死。
只刺进半寸。
血流了一地。
莫煞没叫，没躲。
他只是转过身，把剑递给他，说：“你若真想杀我，就用这把剑。”
那时，剑还没断。
现在，剑断了。
人，也废了。
阎烬忽然说：“你左肩，还疼吗？”
莫煞一怔。
没回头。
“哪一年？”他问。
“你替我挡那一剑，”阎烬说，“剑宗的‘断魂针’。”
莫煞沉默。
雪落在他肩上，积了半寸。
他轻轻吸了口气。
“不疼了。”
“什么时候不疼的？”
“你把刀铸成那天。”
阎烬没再问。
他抬手，把刀，举到胸前。
刀身，血纹如脉，微微跳动。
他盯着刀。
刀也盯着他。
像两个，活了太久的人，终于认出了彼此。
他忽然说：“你骗我。”
莫煞没动。
“你说，剑是留痕的。”
“可你留的痕，全是血。”
莫煞终于转过身。
他看着阎烬。
眼睛还是那双，黑，深，没波纹。
左眼角的疤，像被火燎过的纸。
他没说话。
他只是，把左手，抬了起来。
无名指，缺了半截。
他用剩下的半截，轻轻碰了碰刀身。
血纹，一颤。
然后，缓缓退了。
退进刀里。
刀，又变回黑得发紫的样子。
冷。
静。
像从未活过。
莫煞说：“我骗你，是因为你信。”
阎烬没答。
他低头，看刀。
刀柄上，那圈旧皮绳，裂了。
裂口里，露出一点东西。
不是金属。
不是骨头。
是一小截灰线。
像缝衣的线。
灰的。
和莫煞袍子上的线，一模一样。
阎烬伸手，把那截线，轻轻抽了出来。
线头，还连着刀柄。
他没扯断。
他只是，把它，缠在了自己左手的无名指上。
缠了三圈。
打了个死结。
然后，他抬头，看莫煞。
“你走吧。”
莫煞没动。
“你不杀我？”
“我杀不了你。”
“为什么？”
“因为你，已经死了。”
莫煞笑了。
这次，笑出了声。
很轻。
像风穿过枯枝。
“那你呢？”
阎烬低头，看刀。
刀，没响。
没动。
没说话。
他轻声说：
“我还没活够。”
风，从两人中间过。
卷起一片纸灰，落在莫煞的靴尖上。
他没抖。
阎烬也没动。
雪，还在下。
崖下，三十步。
那块石头，边角磨得圆了。
石头上，落了一片灰。
灰里，有一行极淡的字。
是用剑尖刻的。
字迹浅，被雪盖了七次，又被风刮了七次。
现在，只剩半句。
“……剑不是**的，是留痕的。”
剩下半句，被雪埋了。
没人记得。
没人去挖。
风，又吹了一阵。
雪，落得更密了。
莫煞转身，朝山下走。
脚步很轻。
像怕踩碎什么。
阎烬站着，没动。
刀，垂在身侧。
刀柄上，那截灰线，缠在指上。
他低头，看那线。
线头，还沾着一点血。
是他的。
也是莫煞的。
他没擦。
他转身，朝相反的方向，走。
雪地上，留下两行脚印。
一行，是莫煞的。
一行，是他的。
两行，离得很近。
像并肩走过的路。
但，没重叠。
雪，落下来。
盖住了脚印。
盖住了血。
盖住了灰。
盖住了那截线。
盖住了那句没说完的话。
风，还在吹。
不歇。
不急。
只是贴着崖壁走。
像怕惊动什么。
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